Operation Julie

È un’umanità sul baratro quella che si ritrova al Palace Hotel di Gstaad per festeggiare l’arrivo del nuovo millennio. Un’umanità distorta, grottesca, un connubio di freak e ricconi, ognuno con le sue depravazioni, debolezze, manie. Un mondo dorato, chiuso, schizofrenico, in cui il direttore dell’albergo cerca di accontentare tutti, trovando soluzioni o inventandosele quando sembrano non esserci. Una sfilata di attori imbruttiti artificialmente o artefici della propria trasformazione, una galleria di maschere che finiscono per rappresentare i soliti desideri materiali di tutti: i soldi, il sesso, il potere, il cibo, l’alcool, il prestigio. Stanze di albergo, corridoi, cucine, bagni, spazi circoscritti che diventano piccoli palchi per la messinscena di un teatro dell’assurdo che ci rimandi gli impulsi primari nella loro volgare manifestazione, quella di una perenne ricerca di ciò che luccica sulla superficie, fra risate alcoliche e ultimi amplessi, seduzioni idrauliche e frodi bancarie ...

Viaggio per immagini e suoni in un mondo altro, quello della vita e della musica di Fela Kuti, artista e attivista nigeriano, attorno al quale ruota una babele anarchica di suonatori, mogli, amici e fumatori di marijuana. Una dimensione poliedrica che immerge le sue radici nell’animismo, nei rituali, nel panafricanismo, che arrivano all’occidente rielaborati e trasmessi dal carismatico e magnetico Fela, attraverso i suoi concerti, l’afrobeat e i suoi discorsi. Un mosaico altamente esplosivo, la cui frammentazione richiedeva uno sforzo di coesione filmica notevole, che Daniele Vicari è riuscito in pieno ad ottenere, costruendo una fluidità narrativa che tiene conto delle parti nella ricerca di un insieme coeso eppure inafferrabile. Perché così deve essere stata l’esistenza di Fela, che appare e scompare come lo spirito di un tempo ormai dimenticato, la cui testimonianza arriva dalle riprese, compiute nell’arco di alcuni anni da Michele Avantario e dai suoi diari, le cui pagine sono lett...

Le onde e il mare. I ricordi e la memoria. Un film sul tempo, quello di Nolan, da sempre affascinato dal suo scorrere. Un tempo che fluisce, si frammenta, si disperde, di dimentica e infine si ricollega, prendendo le forme del racconto, dell’epopea, dell’opera cinematografica. Alcuni brevi fotogrammi, quelli di Argo da cucciolo tra le mani di Ulisse, poi la sua morte fulminea dopo averlo riconosciuto. Forse solo un attimo e tutta la vita che è trascorsa e passata al suo interno. Come nel wormhole di Interstellar. E l’Odissea non è altro che l’archetipo narrativo di tutti i viaggi (quelli di fantascienza compresi, Kubrick docet), mentre il ritorno attende l’eroe con le sue insidie e le sue prove, affinché un cerchio si chiuda e si possa ripartire per un cammino diverso da quello da cui eravamo venuti. La magniloquenza della messinscena, la visionarietà filmica, il mostrarsi di un mondo arcaico, magico, simbolico, perduto. Sul punto di sgretolarsi. Dove la legge di Zeus ci ricorda qua...

  I loop della mente, delle abitudini, il ripetersi degli errori e degli schemi comportamentali sbagliati. Liberarsene è possibile? Probabilmente no, fino a quando si rimane ingabbiati nelle distorsioni e negli inganni della propria psiche. Azioni e reazioni innescate da traumi passati, da ciò che essi hanno lasciato, cunicoli di pensieri, fino a quando il labirinto è completo e noi pronti a perderci al suo interno. E allora un mondo altro, un ennesimo universo parallelo, si materializza nella sua apparente assenza di logica e significato. E quale modo migliore di manifestarsi se non in una serie apparentemente infinita di stanze, camere, corridoi, spazi liminali vuoti e arredati da invisibili designer lisergici, luoghi che riportano dalle memorie del sottosuolo le paure archetipiche dell’uomo, la solitudine, il senso di smarrimento a cui si collega quasi inevitabilmente quello della scoperta e dell’inquietudine di ritrovarsi soli o di non esserlo. Una dimensione mentale che si aut...

Perfect Days è un film a misura d’uomo. Negli spazi urbani, puliti, ordinati, mai affollati. Le toilette della metro che pulisce Hirayama, la casa dove vive, i locali dove mangia o vede la tv, i bagni pubblici in cui si lava. Poi l’ipnosi visiva delle strade di Tokyo. Un mondo vicino ad altri mondi. Mondi collegati, a volte connessi altre paralleli. Mondi naturali e trascendentali, che si aprono nei momenti di quiete e solitudine. La luce che filtra fra le foglie, il gioco delle ombre, quello dei riflessi sulle superfici. Il mondo dei libri, quello della musica. Che Hirayama ascolta ancora esclusivamente su musicassetta (Lou Reed, The Animals, Patty Smith, Van Morrison), pensando che Spotify sia solo un altro negozio per adolescenti. Un uomo che sembra aver raggiunto un equilibrio, scandito dal ripetersi dei giorni e delle azioni, con piccole variazioni o imprevisti che il suo cuore accetta senza venirne turbato. E poi i varchi dei sogni, in bianco e nero, da cui arrivano frammenti de...

  Lasciamo stare le troiate generazionali, che viste da chi si avvicina ai cinquant’anni  oggi sono ancora più tali, i paradisi pseudohippy, le enormi piantagioni di marijuana, il desiderio della carne e le bugie del sesso, gli scenari da cartolina, l’idea plastificata di avventura in un paese straniero, oltre l’anticipazione del piacere, nella ricerca di qualcosa di autentico che devii dalle rotte turistiche per immergersi in una realtà altra, un universo parallelo, posticcio come pochi, inutile come molti.  Prefigurando nel finale l’ossessione odierna della condivisione di immagini sui social media e deviando il gaming in una parentesi filmica inspiegabile che si apre, quasi dopo la metà della pellicola, in una dimensione audiovisiva alterata, dove il personaggio interpretato da Di Caprio sprofonda come in un trip andato a male, questo film non sembra però approdare da nessuna parte. Mushroom ? Chiede Robert Carlyle al giovane Leonardo che sembra non averne proprio bi...